CYAN@VOLUBILIS

Le mystère du 15 rue de la Liberté

"Difficile d'expliquer mon problème à Volubilis. Elle ne pourrait pas le croire ! Je me remis à la fenêtre, ma lunette astronomique non pas orientée vers le ciel, mais vers cette lumière, tremblante - troublante - assourdie, dans l'immeuble en face. À peine visible, derrière le rideau. Le tulle vibrant formait un arc-en-ciel. Un dégradé de vert, de jaune, de rouge. Violet, indigo, bleu, orangé.
Scrutant avec attention, je ne percevais qu'un joyeux mélange de couleurs. Je savais qu'un de ces jours le mystère du 15, rue de la Liberté, n'en serait plus un. Mon coeur cabriolait à tout rompre à cette idée. Peur de savoir, de comprendre... Tant de questions subsistaient en moi !"

Volubile mon amie

Je me sentais démuni.
Que dire ?
— Vol’.
Souvent, je me contentais, apaisant, de lui souffler son prénom, les trois lettres, ou la totalité, Volubilis, neuf tapotis affectueux sur le clavier, comme autant de pudiques caresses, à distance.
Je lisais les phrases qu’elle m’écrivait et je sentais parfaitement que jamais je ne serais à la hauteur pour l’aider à dépasser sa peine. Elle m’avait tout expliqué, ne voulait rien me cacher de son handicap. On s’acceptait tels qu’on était, à distance. Chacun avec ses fêlures… D’ailleurs, je n’osais plus du tout me plaindre de mes tracasseries, franchement ridicules, à côté des siennes !

Cyan

— Oh, Vol’, si tu savais…
J’écrivais rageusement sur le clavier de mon ordinateur. Déjà, s’appeler Cyan, ce n’était pas facile. Mon père avait regardé du côté de sa palette. Il était peintre. Il aurait pu choisir comme des parents normaux Kevin ou Arthur. Philippe, Alex, Abdel. Patrick, Dimitri ? Non ! Monsieur n’avait pas hésité. À la maternité, c’était déjà décidé depuis longtemps, et à la mairie du dixneuvième arrondissement, pas de problème, c’était passé comme une lettre à la poste. Cyan, Carmin, Émeraude : que des prénoms de couleur !
Bleue sombre, outremer, telle était justement mon humeur. Je ne décolérais pas, depuis des jours et des jours. Mon professeur principal m’avait appelé, à la fin d’un cours particulièrement pénible, durant lequel je n’avais rien capté. De la géométrie. Comme si on pouvait comprendre quelque chose à ces figures dans l’espace.
— Cyan…, m’avait-il dit, ... le conseil de classe approche. Un soupir. Je pense que tu es conscient des réalités…
Quelles réalités ?
Il va falloir réfléchir à ton orientation. Un silence. Nous t’avions demandé de travailler plus, et c’est de pire en pire.
J’avais encore davantage regardé le sol, cachant mes yeux derrière mes boucles rousses. Tu aurais pu faire un effort !
Je n’aurais reconnu devant personne que j’avais envie de pleurer. N’empêche, ces remarques me paraissaient injustes. Exagérées : il n’y avait pas le feu ! J’avais serré les poings dans les poches de mon jean. Le Père Compan avait haussé le ton, soudain agressif : Tu pourrais m’écouter, me regarder quand je te parle ! Plus rude : ... Je te signale que je te demande quelque chose d’important. Fais attention, au moins ! Je n’avais pas entendu la phrase qui précédait, mais je compris qu’il fallait que j’attrape la feuille que mon cher professeur me tendait. Sans doute encore un papier à faire signer par les parents. Un de plus.